梳声音

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图一直悬挂在那里。我把它重复反折成一个小小三角形，放在故事里。为它写过一首很瘦的诗。之后就没有回过去了。有些时候还是会想起来。想起来的时候翻过一面墙就到了。

它一直悬挂在那里。

那天遇到一个人。一个人问我为什么叫抽屉，是因为有时想躲在里面，从小小的隙缝看出去吗？我没有跟他说我曾画过一幅画。画里有一个满是折痕的人悬挂在抽屉木板后面。静静贴着。他头上有一片非常小的天空。

那天空，甚至尚未上色。都是画布裸露的白。

他悬挂在后面，静静听着。

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西瓜结成霜。他躲在房间一角吃着。大半颗。好像永远也吃不完。他一匙一匙舀。牙齿突然疼痛起来，于是把汤匙放下。又看了汤匙一眼。哼。他暗自想。老子要把你弄曲，只需些意志力便行。他拾起了汤匙笔直手臂地拿着，像为作画衡量着什么。心里默念。变弯。变弯。变弯。这样过了好几个时辰。她把门打开，见他在墙角卷缩着。弯得跟虾子一样，沉沉睡去。

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她和先离开的她拥抱。和他说再见。他们离开后不久她再和她拥抱，然后和他。她学会了在拥抱中不说话。安静地凝成一种力量。她汲取，也许他们也在汲取。告别的时候她抿起了嘴。她为她开门。他伸懒腰。

阳光在这个时候让人焦躁。不安。她佯装睁不开眼。其实她是不敢。阳光烫过椅背让她怎么也坐不定。屋前那棵树也许不该砍。那样烫。她突然想起那些喝茶的日子。那些白玉杯子在她的手指中转过一圈又一圈。这样，是麒麟滚球，那时她说。

然后，镜子和窗都移动了起来，反光。像她小时候不专心起来玩的圆形铅笔钻。她随即扭开车上的收音机。车子里的安静顿时充满了声音。她没有真的听见什么。只是隐约听见那些穿插播报着的生肖运程。

她想。如此精准。第五间屋子后，她哭了。

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